Crónicas de una Herida Abierta

QUE   TE QUIERO, JODER.

Cómo decirlo... No sé cómo empezar... ¿esto ya está escribiendo? Pues bueno, empiezo: Hola, me llamo Neruda y tengo un problema muy serio: Me he enamorado. O al menos esos parecen mis síntomas,

Comienzan las noches frías y ensordecedoras de silencios. Empieza a dar vueltas la agonía de los recuerdos, los entrantes y salientes de la memoria. Sin duda, ha llegado el invierno. Ahora, a mediados de diciembre. Yo a pesar de haber nacido en esta hermosa estación, siempre siento que el invierno me llega tarde, siempre he sido muy lenta para todo, incluso para darme cuenta del dolor. He tardado semanas y semanas, en darme cuenta, ya no como, ya ni salgo, por pereza o desgana. Ahora no veo versos allá donde mire. Porque todas las palabras me han abandonado. Porque lo que antes de daba para escribir tres noches sin parar, ya no me da para una línea. Ahora escribo con rabia, con desgana de vivir, con rendición. Es cierto, me he rendido en todos los aspectos, ya no creo en el amor ni en cosas banales. Estoy tan vacía de sentimientos positivos que si me exprimieran ahora mismo saldría toda la gama de negros. Quizás es que estoy harta, harta de sentirme sola entre una gran multitud aunque...

Los sábados siempre se me hacen eternos, y quizás el frío aumente esa sensación de venirse abajo. Me duele todo, en especial el pecho. Ahogado entre penas y dudas sobre recuerdos. Solía dedicar mis ratos libres a escribirte cosas bonitas,

You know you like it but you're scared of the shame.

Desde que empecé a escribir inocentemente y de forma lírica, hace ya más de cinco años, ni si quiera sabía lo que era la inspiración. Escribía por placer, por diversión, por el simple y llano afán de crear algo nuevo. Sin embargo, un lustro más tarde,

Esta entrada improvisada de una tarde de sábado, rememorando antiguos sentimientos, me ha concedido la grata sorpresa de encontrar al final de mi baúl una pequeña libreta. Dentro de esta he encontrado versos con fecha del